A cidade não pára

O primeiro apartamento que morei logo que me casei foi um pequeno, de dois quartos, na divisa dos bairros Colégio Batista e Floresta.

Do meu quarto, eu via o clube Florestinha. Toda noite de sexta ouvia o bingo ser cantado. Era tão monótono que embalava meu sono: "Vinte e dois... dois-dois... dois patinhos na lagoa... vinte e dois... Próxima pedra: trinta e três... três-três... a idade de Cristo... trinta e três".

Da área de serviços, a vista era o Túnel da Lagoinha, cartão postal da cidade e barranco em cima do Túnel onde alguns meninos que deviam estudar ali no Orvile Carneiro iam fumar um baseado.

Mas minhas vistas preferidas eram as da sala. Logo abaixo da minha janela, um quintal com uma horta fantástica, com vegetais variados e completamente absurda de se encontrar em uma cidade como Belo Horizonte, além de um galinheiro (pois é, eu dormia com o bingo e acordava com o galo cantando). E mais adiante, uma pintura de Tiradentes na lateral de um prédio da Via Expressa. Tiradentes, não. Alferes Joaquim José da Silva Xavier. De farda. E em baixo da figura, a frase: "se todos trabalharmos juntos, poderemos fazer desse país uma grande nação".

Eu sempre gostei daquela pintura, apesar dos traços muito comuns. Primeiro, porque não era uma pixação; coloria a cidade, sem polui-la. Depois, porque não retratava Tiradentes pré-enforcamento, mas o Alferes Quincas com sua bela farda, uma figura rara nos livros de História. E sempre que eu passava ali por perto, vinham recordações boas da época em que eu abria minha janela e Tiradentes entrava na minha sala.

Pois bem. Dia desses, passando pela Via Expressa, vi que não há mais a pintura. Acabaram com o Tiradentes. Pintaram a parede de azul e no lugar da minha estimada pintura, uma propaganda de tintas. Horrorosa. Poluente. De mau gosto.

A cidade não pára, a cidade só cresce...

Espero que, pelo menos, a horta e o galinheiro continuem lá.

Meus piolhinhos

Para angariar elogios, interjeições meigas (do tipo "ôôôô!!!!") e dar vazão à minha corujice, foto dos meus pequenos.

Esse é o Rafael, meu negão com seu sorriso lindo:


Esse é o André, meu cangaceiro, em pose parodiando Chaplin:



Ôôôôôôôôôôôôô!!!!!!!

A velha doida sábia da montanha

Em uma conversa com a Silvia, dessas que a falta de assunto predomina e a gente viaja na maionese (essas sempre são as melhores), expus para ela meu projeto profissional futuro (ou vocês pensaram que eu iria morrer advogada e ir para o inferno?).

Primeiro de tudo, compraremos um sítio, de preferência nas montanhas. Otto e eu. Lá plantaremos tudo quanto é tipo de erva medicinal. E eu terei uma barraca no Mercado Central, que se chamará "Dona Juquinha das Ervas". E é assim que eu serei conhecida. Enquanto o Otto fica na montanha com seus discos, seus livros e nada mais, eu venho passar dois ou três dias por semana em BH para atender minha clientela no Mercado Central. Tem que ser lá. Em uma barraca de canto, meio escondida. Vou ser daquelas velhinhas que sabe qual é o chá, a simpatia, a cura para cada mal da humanidade: frieira, pedra nos rins, impotência, depressão, calcanhar rachado, falta de dinheiro, unha encravada, falta de amor... Serei a velha doida sábia da montanha, como disse a Silvia (www.cambalhotas.blogspot.com).

Para isso, vou criar também um lay out de velha sábia: Cabelos compridos até a cintura. Brancos como neve. Tintura, nunca. E eu vou fazer uma trança bem compridas e fininhas, de cabelo ralo velhinha. Rosto enrugado. Jamais usarei calças compridas. Só saias até o pé. Bem coloridas. Ou vestidos indianos. O terceiro olho entre as sobrancelhas para criar aquele ar de alguém que sabe alguma coisa que os outros não sabem. Nada de óculos. Velha sábia que se preze não enxerga com os olhos. Muitos colares, cada um com um significado. E um guizo no pé para fazer barulhinho quando eu andar. Tatuagens azuladas nos braços enrugados. .

Essa serei eu até os 853 anos. Aí eu sumo. Porque com matuta velha é assim. A gente vai encolhendo, encolhendo até desaparecer.

Duzentos reais????

Declaro, para os fins de Direito, que sou pobre no sentido legal, não podendo arcar com os custos do show do U2 sem prejuízo de meu sustento e de minha família.

Fiquei chocada com o preço do show do U2... R$ 200,00???? Caramba!!! E ainda deu tumulto nos postos de venda?? Quem tem tanto dinheiro assim pra gastar com um show?

Confesso que, por um breve instante, eu cheguei a sonhar com a remota possibilidade de ir a São Paulo assistir ao U2. Eu em minha inocência pueril, achei que, já que não haveria gastos com estadia, só passagens e entradas (que, por óbvio, teriam preços razoáveis), eu e Otto assistiríamos o show e voltaríamos belos e fagueiros para Belo Horizonte, com um pequeno buraquinho no orçamento que trataríamos de tapar nos próximos meses. Seria apenas uma pequena irresponsabilidade e ainda visitaríamos a família lá em São Paulo.

Eu, egoísta que sou, fiquei muito feliz quando acabaram-se os ingressos. Bem feito pra quem ficou na fila. E só assim pra eu para de pensar bobagem.

Ai, ai... então, se eu comprar a passagem para o Rio, acampar na praia Copacabana já guardando lugar próximo ao palco (veja só como eu sou viva: economizo e ainda garanto boa localização), talvez eu não seja pisoteada e veja os Rollings Stones!!! Sempre preferi o Mick Jagger mesmo. O Bono é muito bonzinho pro meu gosto.

Carro velho... carro velho pra quê?

Ontem, com uma satisfação moderada (foi menor do que eu achei que seria) e um enorme alívio (esse realmente grande), terminamos, às duras penas, de pagar as prestações do carro.

Por cinco deliciosos minutos pensei no que eu faria com os quase R$ 500,00 reais a mais do meu salário.

Pensei em algumas opções: livros, discos, roupas, cinema, show do U2 em São Paulo mês que vem e, pelo menos, uma ida à Lavras Novas lá pra julho.

Aí lembrei: IPVA, seguro obrigatório, taxa de licenciamento, algumas multas, o conserto do motor que foi bem caro, alguns outros pequenos consertos que deverão ser feitos brevemente, seguro... Será que sobrará dinheiro para a gasolina?

E tudo por causa de um telefonema...

Esse post começou a ser elaborado a partir de um simples telefonema profissional dado ontem.

Liguei para o Departamento Pessoal de uma das empresas que eu atendo pedindo cópia de um documento para poder fazer um recurso. O rapaz que me atendeu assim me respondeu: "Daqui a pouco eu te dou um feed-back".

Na mesma hora veio na minha cabeça a idéia de um regurgito de bebê, sabe aquele leitinho que volta quando o bebê está cheio? Ou então aquele gostinho desagradável da comida super temperada que você comeu no almoço de ontem e não fez a digestão ainda? Para mim, feed-back é isso. Ou então, em um trocadilho infame, digno do "Ingrêis procêis", feed-back (corruptela da expressão "filho do beque") é o filho do jogador de futebol, muito possivelmente gerado com uma loira oxigenada e reconhecido após um teste de DNA. Exemplo: O feed-back se chama Vandergleison Alberto da Silva Júnior.

Não sei quanto a vocês, mas essa linguagem pasteurizada ISO-9000, me deixa meio mau-humorada. Ainda usando o exemplo aí de cima: por que o rapaz simplesmente não disse: "daqui a pouco eu retorno a ligação" ou "daqui a pouco eu te passo um fax" ou ainda, "já te mando o documento"? Respondo: por preguiça de pensar. É muito mais fácil utilizar meia-dúzia de frases pré-cozidas do que elaborar uma nova, ainda que simples.

Há outras expressões largamente utilizadas hoje em dia e que muito me incomodam. "Estabelecer paradigmas" é uma delas. Que saco isso. Tenho a impressão que as pessoas nem sabe o que estão falando e usam porque soa bonito. "Temos que estabelecer paradigmas". Por cacoete profissional meu, paradigma é, em uma ação onde o objeto é uma equiparação salarial, o sujeito de melhor salário e paragonado é o reclamante, o autor da ação. E ponto final.

Outra expressão que me deixa muito macha é "quero otimizar meu tempo". Que mania é essa de inventar verbos? Otimizar, além de tudo, é uma palavra horrorosa que aos meus ouvidos soa tão pobre quanto a onda de gerundismo que assola nosso país.

Aliás, quer me deixar quicando feito uma bolinha de borracha de tanta raiva é me falar "eu vou estar te enviando", "nós vamos estar retornando" com aquela vozinha profissional meio anasalada. A vontade que eu tenho é responder para o ser "Ah! Muito obrigada. E eu vou estar te mandando para a puta-que-o-pariu. Boa tarde." Provavelmente, a primeira pessoa que falou "eu vou estar fazendo essa merda" foi um pobre-diabo que se achava fluente em inglês e comprou um desses cursos gravados em fitas/cds e fez uma tradução porca. Falou em voz alta, achou lindo o que disse e disseminou essa porcaria do Oiapoque ao Chui.

Vejam bem: minha revolta não é contra as pessoas que falam ou escrevem errado, até porque por mais que a gente capriche e estude, é muito difícil ter uma redação impecável. Também não sou uma purista xiita que detesta estrangeirismos. A língua é dinâmica e todos os dias fazemos uso de alguma palavra de origem estrangeira e isso se traduz em enriquecimento. O que me deixa revoltada é o empobrecimento da língua portuguesa com umas bobagens pré-fabricadas, feitas por e para pessoas com preguiça de pensar, quando há tantas opções melhores no Aurélio Buarque de Hollanda. E olha que eu estou falando da edição de bolso!

E pensar que tudo isso começou com um simples telefonema de rotina ... estou precisando urgentemente de 1/4 de lexotan.

Om shanti namaste

De todas as minhas novidades de 2005, a melhor e que vai permanecer na minha vida nesse ano que se iniciou e, se possível, nos anos que seguirão a esse, é a yoga.

Pois bem, meus amigos. Faço yoga, sim. Há mais de 6 meses. E gosto.

Devo confessar que, no início, eu também estranhei muito. Eu sempre mantive essa fachada agnóstica e materialista que há dez anos atrás dava um certo charme a uma estudante de Direito. Combinava com o discurso esquerdista decorado. E com a atitude crítica com tudo na vida.

Passado os anos e para evitar que as pessoas tentassem me converter para suas respectivas religiões (já que um ateu é sempre um alvo muito visado dos praticantes de alguma religião) e, a exemplo do meu marido e do Vinícius de Morais, passei a me declarar filha de Xangô, afilhada de Zambi. Mas, hoje, depois de refletir acerca das coisas imateriais da vida (por que não? sou capaz disso também), confesso, com toda precisão, que sou uma quase-católica, daquelas que não têm muita paciência para missa, padre e papo de céu e inferno. Porém, sou muito devota de Nossa Senhora da Medalha Milagrosa. E acredito na doutrina kardecista. E nas entidades do candomblé. E nos Vigilantes do Peso. Isso é que é sincretismo religioso.

No entanto, andava com meu lado espiritual meio em stand by. Isso desde que ouvi uma musiquinha em uma missa que falava que nós, seres humanos, somos completamente desprezíveis, mas Deus, eu sua enorme sabedoria, nos ama assim mesmo. Não me acho desprezível. Existem realmente seres desprezíveis no mundo, mas a maioria dos que eu conheço (e aí me incluo) são bem aprazíveis. Sinceramente, essa não é uma boa maneira de atrair o público. E depois reclamam que as igrejas estão vazias...

Essa e outras cositas reforçaram minha atitude "semi-atéia/quase-católica" com a vida e me afastaram de toda e qualquer prática dita espiritual.

Por esse motivo mesmo, demorei mais de um ano até me decidir a assistir a primeira aula de yoga, já que confundia yoga com um tipo de religião. Achava que ia ser perda de tempo. E tinha medo de ter uma atitude desrespeitosa. E também porque sempre fui meio preguiçosa com qualquer coisa que envolvesse algo parecido com ginástica e isso eu sabia: rola ginática na yoga.

Pois bem. Em razão do convite ter partido de uma grande amiga minha e por causa de uma certa curiosidade também, assisti àquela primeira aula, de forma muito desconfiada e acanhada.

Tive algumas dificuldades no início. Para praticar yoga (que é uma prática corporal e mental, não espiritual. Não é, definitivamente, uma religião, agora eu sei...) a pessoa tem que desenvolver uma certa capacidade de abstração, o que é meu ponto fraco. Não tenho essa capacidade. Eu desvirtuo a imaginação. Querem um exemplo: a professora ordenava que imaginássemos um portal de luz. Para mim e minha imaginação estreita e mundana, esse portal era sempre de neón, meio Las Vegas, muito cafona. Imaginar uma luz azul entrando pelas narinas e iluminando meu corpo todo? Eu pensava em mim mesma como um tipo de Hulk azul cintilante... Acho melhor parar por aqui nas abstrações.

Mas por que fui à segunda aula e continuo a praticar até hoje? Naquela mesma primeira aula, houve um exercícios em que a professora falou para nos vermos completamente iluminados (o tal exercício do Hulk azul) e disse: "perceba que você é um ser de luz com metas muito elevadas na sua vida". Viram a diferença: de desprezível a ser de luz com metas muito elevadas...

Ah! E os exercícios físicos são todos gostosos de fazer, a dificuldade e intensidade aumentam gradativamente, sem forçar o corpo. Depois de seis meses, estou tããão elástica...

Ah! E tem o relaxamento, que é a última parte da aula... em plena quinta-feira eu recarrego as baterias como se tivesse descansado o fim-de-semana todo.


Então, om shanti namaste (que quer dizer "a divindade que habita meu ser sauda a divindade que em ti habita"). Bonito, não?

É sempre lindo andar...

Sexta-feira eu desembarco em São Paulo. Não me canso de declarar meu amor a essa cidade. E motivos para gostar de São Paulo não me faltam:

Mooca: andar pela Mooca, principalmente acompanhada do meu sogro é um passeio único. A gente passa na lotérica, faz uns joguinhos na mega e lotomania (coisas que não têm a menor graça quando feitas aqui em BH) e faz planos para gastar o dinheiro.

Feiras livres: Primeiro passeio que faço assim que chego a São Paulo. É quase um ritual para saber que estou em São Paulo mesmo. Cheguei. Estou de férias. Ir a uma feira livre ouvir o vendedor falar: "aí lindá, vem ixprimenntá um pedaço di mannga, lindá! Tá docinha. Uma por déis real".

Avenida Paulista: A primeira vez que estive em São Paulo, como toda boa caipira, quis ir de metrô até a Avenida Paulista. E ela é a rua mais bonita do Brasil mesmo. Desde a Casa das Rosas (ou como diz o Randall Neto - www.febrealta.blogger.com.br -, Coupê Mal Assombrado da Corrida Maluca) até a Avenida da Consolação. É lá que tem um McDonalds em estilo rococó. E por ali andam os executivos de terno elegantérrimos misturados com adolescentes de cabelo colorido e tanto piercing pelo corpo que mais parecem pára-raios.

Cinemas em horários alternativos: antes do meio dia e depois da 23 horas. E com preços alternativos. Perfeito para quem está de férias.

Sotaque paulistano: música para meus ouvidos mineiros. Aliás, cabe aqui um parentesis. Meu sotaque original é do estado de São Paulo. Santo Anastácio. Oeste Paulista. Puxava os erres com vontade. Depois de 16 anos de Belo Horizonte, eu falo mole.

Cruzamento da Ipiranga com São João: é piegas, mas quase chorei a primeira vez que estive lá.

Orgias gastronômicas, mais conhecida como comilança: nona italiana... preciso explicar?

Chocotone: é claro que BH tem chocotone. Até das mesmas marcas que têm em São Paulo. Mas é mais gostoso o que eu como lá. Aquele que a Dona Maria, a nona italiana, escondeu de todo mundo especialmente para mim.

Rei do Mate: não há essa delícia por aqui.

Andar pelo Centro com o Otto: minha melhor companhia para todos os passeios. E tomar um mate no Rei do Mate no fim do passeio.

Parque do Ibirapuera.

Pizza de mussarela do Palucci.

Amigos, família, sobrinhos...

E o principal: não trabalhar, não passar nem perto de computador, não falar de Direito do Trabalho, aliás, nem saber o que é Direito do Trabalho, empresa, preposto, recursos, prazos, por dez dias inteiros... ou seja, um sonho!

E cadê a sexta-feira que não chega?

As + enferrujadas

Esse é o nome de um disco que eu comprei em uma mesa de boteco. CDzinho pirata. Eu sei, pirataria é crime, mas o CD é daqueles que os caras fazem uma seleção própria, não tem em loja para vender... tecnicamente, não é pirata.

Devo confessar que, além de tudo, comprei o CD por causa de uma paixão adolescente... o A-Ha. A primeira faixa: Take on me.

Como toda garota de 15 anos do fim da década de 80, que usava sutiã de ombreira da mãe, tênis Redley sem cadarço, calça bag e madeixas desfiadas à la Cláudia Raia, eu suspirava por esses rapazes com cabelos estranhos. E, junto com a minha irmã, passava a tarde toda ouvindo o disco e decorando as letras para poder cantar nas festinhas de fim de semana.

Tinha até outras musicas legais no CD, tais como Daniel, do Elton John (eu gosto de Elton John, sim, vai encarar?) Essa música, Daniel, sempre me faz lembrar uma passagem de um livro do Stephen King, onde o malvadão, depois de espancar a mulher grávida até levá-la ao aborto, lava as mãos ensanguentadas, assoviando candidamente a melodia. Desde então, sempre que eu faço uma maldadezinha (não tão horrível como a do rapaz do livro), eu assovio essa música.

Mas voltando ao A-ha: primeira providência ao entrar no carro: ouvir Take on me, claaaaaaaaaaaaro. No talo. E começar a dançar freneticamente no banco. Até o carro chacoalhar. E a cantar aos berros, em um êxtase brego-nostálgico... até ser interrompida por meu digníssimo nego:

- Ju, se eu fosse você não vibraria tanto com um CD que se chama "As + enferrujadas".

Aposentei o CD. Nada como ter alguém que lhe empresta o senso de ridículo quando o seu falha.

E o papai noel?

Discussão sobre os presentes de Natal. Rafael pediu um brinquedo caro, bobo, inútil e que com uma semana, certamente, fará parte do acervo dos "brinquedos encostados" que vivem no limbo da bola azul.

Mãe do Rafael: Rafa, dá opções para o Papai Noel, meu filho. Escolha mais de um brinquedo. Assim, se ele não achar um, compra o outro.

Rafael: Mãe, mas é o meu Natal!

Mãe do Rafael (assumindo o papel de mãe e tentando - apenas tentando - dar uma lição de moral na criança): Não, não é só seu. O Natal é de todo mundo. É o aniversário de Jesus. E o Papai Noel tem que pensar em todos e...

Rafael (muito sério): Mãe, EU SEI que Papai Noel não existe!

Mãe do Rafael, detestando o rumo da conversa (daqui a pouco ele vai falar que sabe o que é sexo...): Mas e os presentes que você ganha todos os anos?

Rafael (ainda sério): Alguém que está perto de mim e ouve o que eu peço, compra os brinquedos. Naquele ano lá, foi o tio Gubas.

Mãe do Rafael: Filho, se você não acredita em Papai Noel...

Rafael (interrompendo): Mãe, não é que eu não acredite em Papai Noel. Ele NÃO EXISTE!!!

Mãe do Rafael: !!!!!!

Que porcaria que é perder as ilusões... E eu, que já tinha me convencido que Papai Noel existe...

Parabéns, meu Rafa

Mais uma vez uma mensagem dando parabéns a um dos meus amores. Mas não posso deixar passar em branco o aniversário do meu pequeno mestre Jedi, meu feiticeiro da Grinfinória, meu João Grilo, meu pirata dos Sete Mares, meu Power Ranger, o ator principal da peça "O Rato" ( em cartaz na Escola Ápice, bairro Nova Granada), meu filhote Rafa.

Amo você, minha lindeza!

Parabéns, Nego

Quando roubei o primeiro beijo do Otto (porque se fosse esperar por uma iniciativa dele...), era ele um rapaz de 20 anos, com cara de homem, barba cerrada, humor irônico de quem achava que tinha toda a experiência da vida. Tinha também bom gosto musical, ginga paraense e sotaque paulistano... por isso roubei o beijo

Pois bem. Roubei aquele beijo e estamos hoje aqui, quase 16 anos depois.

Amanhã ele completará 36 anos. Acompanhei intimamente a metamorfose de um garoto charmoso no homem que ele é hoje.

Ainda tem a mesma cara de homem sério, a mesma barba cerrada, o mesmo humor irônico. Continua possuindo um excelente gosto musical e ginga paraense. O sotaque é que mudou um pouco: paulista-mineiro. Mas houve, uma metamorfose: hoje ele é, de fato, o homem experiente que o garoto charmoso prometia ser um dia. Uma delícia de marido, um amigo fantástico, um pai maravilhoso, a melhor de todas as companhias... Por ele eu mato e morro.

Quero continuar a observar todas as mudanças que virão nos próximos 80 anos.

Feliz aniversário, meu amor!

Nasceu...

Esse post inaugural é só para informar a vocês, meus amigos, que acaba de nascer o "Balaio de Idéias", que vem para substituir meu antigo bloguinho, o Ora Bolas!.

Infelizmente, estou abandonando aquele blog em razão da porcaria que é o gerenciador do Terra. Cansei de ficar chateada de meu blog só ficar fora do ar.

Mas não pensem vocês que o que escreverei aqui será mais inteligente, mais inspirado e mais maduro do que o que eu escrevia lá. Na verdade, esse blog é a continuação daquele, só que em endereço diferente.

Então, vamos aos agradecimentos a quem ajudou essas virtuais páginas azuizinha virem ao mundo:

A minha família, que deu palpites quanto ao nome a ser adotado. Infelizmente, as sugestões não puderam ser aproveitadas uma vez que Mequetrefe, Estrupício ou aquelas maravilhosas expressões interjectivas como "Macacos me mordam", "Ora Bolas" (ai, ai) e "Cruz Credo" já nomeavam outros blogs. Restou, então, "Balaio de Idéias". Não sei quanto a vocês, mas eu gostei.

Continuando os agradecimentos:

Ao amigo Sandro que não deixou eu colocar um tamplate cinza muito feio que retratava um temporário estado de espírito por abandonar meu blog antigo.

À amiga Silvia Remaso, a parteira do meu blog, que assumiu com paciência e carinho a montagem do blog novo.

E a vocês, meus amigos, que sempre lêem as bobagens que eu deixo registradas na net, só que agora em endereço novo.

Muito obrigada!